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miércoles, abril 18, 2018



Poema sin titulo publicado en la revista FAKE coordinada por el grupo de activistas culturales Fake ISSN: 244-2917




Hay una  tarde eterna
en las  cortinas de terciopelo,

en el ruido  de la puerta  
que derrama su furia secamente,
en el de la llave  descifrando cerraduras
o en el siseo de los pasos que recorren
el pasillo comatoso,
buscando un cubil idéntico a este.
Además,
la textura mortecina
de unas piernas desnudas
sobre la áspera sábana
me tortura desde el fangal de los deseos,
sucediendo, aquí también, una inexplicable eternidad.
 Intento amansar la ira tras los párpados febriles.
Tumbada en la cama
invoco el único vestigio del hogar:               
el recuerdo insoportable
del ruido metódico de un goteo
estrellándose contra la loza sucia del fregadero.
®

miércoles, diciembre 13, 2017


El salon de baile fué publicado en la revista  Álora, la bien cercada en el nº34 editada y patrocinada por la Concejalía de Cultura del Exmo. Ayuntamiento  Álora con la colaboración de la Excma. Diputación Provincial de Malaga




El salón de baile.

Intenté imaginar cómo sería su olor
el aroma de tantos alientos vertidos
entre aquellas cuatro sucias paredes;
si fue uno reiteradamente en un tiempo dilatado
si fueron los de una muchedumbre
durante un instante idéntico a este.

Intenté encerrarme en el jardín aledaño a la estancia
y saciarme a fuerza de grises pues era diciembre.
Del último resuello el eco cruzado de viejas palabras,
quizá alguna sombra en el lugar más conveniente
y la hiedra trepando indiferente y verde.

Intenté quedarme,
perdón, esto último es mentira,
no quería más que irme
deshacerme de los mapas, de los rincones planeados
de los excesos de luz, de las gotas de sudor
que surcan despreocupadas los cuerpos desmembrados.

®

miércoles, noviembre 15, 2017



¿Recuerdas aquella tarde?, El cauce, La lira, estos tres poemas fueron publicados en la antología poética Ágora de la Poesía,  por la editorial LapiCero ediciones ISBN 978-84-946273-4-7


¿Recuerdas aquella tarde?

Volver a  aquella tarde,  a la clemencia
 del azul urgente  que se vertía,
 sin contener el aliento,
 sobre el cauce inconmensurable
 de los días que quedaban por vivir.
Era un plácido vaticinio 

 si pudiera volver

Y al siseo forastero con cierto cariz criminal,
el mismo que decidió matar ese  sucederse
algún tiempo después.
Entonces pasaba sin ajarme perdiéndose en el azul

otra vez el azul

Volver al principio, a aquella tarde,
desandando    las ganas de callarme,
 y calibrar el peso del  aire
que alentaba con otro brío

 respirarlo otra vez y serlo

 O ¡quién sabe!, quizá mejor que como aliento
   he de volver como  pájaro y  anidar en cada marzo,
 para siempre, anidar en el azul.
®

El cauce 

Me quedé dormida en su regazo agotada
de no vivir lo que ha de ser imposible en este curso:
un caudal silencioso y violento que se precipita
por  días sin nombre, sin hogar, sin oficio.

No olvido la noche que me habitaste entera
entrando por mí libre como si se tratara de tu casa
desenmascarando  con fuerza lo que ha de ser ya imposible,
 desde entonces, aunque tarde, su casa he sido.
®

La lira

Ayer nos topamos en un sueño, creo que era mío,
te aprehendí el tiempo justo para besarnos.

Y un instante más para mirarte.

No creo que haya en el mundo,
 una historia de amor  más triste que la nuestra.
®

martes, septiembre 20, 2016

La oscura noche de Sara, relato publicado en la antología  Nuevos Relatos para Trayectos Cortos por la Editorial Maluma ISBN:978-84-945695-7-9


LA OSCURA NOCHE DE SARA


La mañana se manifestaba húmeda y ventosa. Era el estreno de un otoño inminente  que se colaba por las ventanas entreabiertas de la casa de Sara, recorriendo los rincones, tiñéndolo todo de gris, golpeando las puertas con fantasmagórica vitalidad. Sara no estaba ajena a estos cambios atmosféricos ante los que sucumbía sin apenas resistencia. Iba  aquella mañana y como todos los días, de un sitio para otro de  la casa limpiando y ordenando lo que ella misma había desordenado o ensuciado el día anterior, la semana anterior, el mes anterior. Inmersa en un vagabundeo metódico recorría las habitaciones de su piso con la mopa en una mano y la bayeta del polvo en la otra. Desde la radio, olvidada en cualquier sitio, sonó la señal horaria que indicaba las 12 y así terminó su tarea matutina: recogió su equipo de limpieza, buscó el aparato y después de desconectarlo se dirigió a la cocina. Al entrar, un fuerte olor a líquido limpiador le lleno la nariz. En la penumbra se destacaba algún destello vigoroso sobre la piedra de la encimera. De la penumbra, que era la tónica luminosa diaria de la casa, surgían las sombras con las que Sara vivía y vagabundeaba por los confines de su imaginación.  En esa penumbra  se hacían fuertes  acompañándola en aquel silencio solitario en el que se mecía, olvidada y perdida en un chorco premeditado de angustias, rabia y tristeza del que no intentaba escapar, encerrada allí, lejos de la  manada, como una loba vieja.
            Envolvió los bocadillos y los metió en la maleta con el resto de las cosas disponiendose a almorzar. Mientras comía, sus ojos arrastraban la dura mirada sobre la superficie de una carta que había recibido la mañana anterior. Dentro, en un papel rallado y de esforzada caligrafía, en cuatro líneas le comunicaban la inminente  muerte del abuelo y el consiguiente funeral. Ni alegría  ni tristeza. Tendría que ir. La muerte del abuelo la ponía en una posición incómoda porque suponía tener que volver a ver esa parte de la familia,  pero así y todo ni siquiera se planteó no ir, había ciertas cosas para las que Sara había sido bien adiestrada y no solo por eso, el hecho en sí de la muerte quizá  apremiaba en ella esa materia de la que están hechos algunos seres vivos y que los reconcilia con el universo, con su autentica esencia. Se está muriendo el abuelo, pues no hay más que pensar: se va, se le acompaña en el último aliento, se le presiente en la partida hacia otros mundos, se le dice adiós batiendo el aire con la mano triste, se deja que el fin último de su existencia nos roce mientras se consuma en la boca descarnada del anciano.  A pesar de toda la familia, de las pocas ganas de verlos, de hablarlos, de olisquear su malsana compasión  hacia ella, hacia el viejo, hacia ellos mismos, su miedo, su ira...    Y después de esta breve y natural reflexión se entregó a lo que a ella le parecía una avalancha de preparativos paralizando, así,  su pensamiento.
            Se aseó sin apenas mirarse al espejo y se vistió cómoda y dignamente pensando en el difunto. La idea de reencontrarse con Marisa le revolvía la cabeza especialmente; nadie más como ella, haciéndole sentir la necesidad de situarse a la altura de las circunstancias, de desviar de su cara aquella mueca dolorosa que se le había instalado, concluyente, y que nada tenía que ver con la muerte. Marisa sobre todas las cosas. Sobreponiéndose al hecho triste de encontrarse con su imagen volvió sobre  el espejo, tomó el  cepillo del pelo y se enfrentó con su rostro, mirando sin apenas ver se atusó aquí y allá recogiendo el cabello y sacudiéndose los hombros mecánicamente mientras sus ojos esquivaban sus ojos para evitar al rayo de hielo, la descarga eléctrica, el martillazo cruel que le suponía su propia mirada. Así estaban las cosas entre Sara y Sara; solo el hecho de no tener testigos le salvaba día a día de su loca realidad. Después de echar un último vistazo para comprobar que todo estaba en orden cerró la maleta que dócilmente acogía lo que, por fuerza mayor, era imprescindible para un  fin de semana triste.
            Tras ponerse el abrigo abrió el cajón de la cómoda y de entre la ropa sacó un sobre amarillo con unos cuantos billetes de banco dentro. Hizo con ellos dos montones idénticos, uno lo guardó en el bolso de mano y otro lo envolvió cuidadosamente en un pañuelo que luego metió en el  bolsillo de su blusa. Tomó el equipaje. Sin demasiada prisa cerró, tras de sí, la puerta con enérgica eficacia. Le pareció que salir de viaje le venía bien a su autoestima, aunque fuera a un funeral. Una vez superado el escollo de hacer la maleta, ya casi con un pie en la calle no parecía tan complicado; dejar su casa tan libre de irse o quedarse la estimulaba, lanzarse escaleras abajo maleta en mano era fantástico. Se preguntaba por qué no lo hacía más a menudo, sin querer caer en la cuenta del porqué, obviando que quizás, no siempre tenía a donde ir. Asumió un aire teatral y digno, con el deseo incontenible de sentirse observada. Sin dificultad su loca mente transformó las vulgares escaleras del primer piso de la calle Pozuelos en unas marmóreas escaleras de caracol sobre las que colgaba una brillante y enorme lámpara de roca.  Abajo, en vez del oscuro y húmedo portal de todos los días, había un espléndido  vestíbulo lleno de hombres y mujeres vestidos elegantemente que la aplaudían encantados de verla descender mientras ella, con aire regio, bajaba con una sonrisa encantadora dando las gracias a diestro y siniestro a golpes de mentón. El respeto que Sara sentía por si misma se basaba en el eco ponzoñoso de  instantes alocados como aquel, que la hacían quererse como nadie la había querido, ni siquiera Manolo: Manolo que la había dejado sola y triste; sola y perdida; triste y hundida. Aquello era uno de esos momentos, un lapso de amor profundo que viviría por sí mismo durante algunas horas en el limbo.
            En la calle el aire revoltoso seguía levantando los últimos posos que el verano había acomodado en los rincones. A lo lejos Sara divisó un taxi. Agitando las manos le indicó donde debía parar, al tiempo que recordaba cómo se había dejado olvidado el billete de tren (en otro sobre), en el cajón de la cómoda. Fuertemente contrariada y después de hacerle al taxi un sinfín de esperpénticas muecas para indicarle que debía esperar, se lanzó escaleras arriba, ahora sin ecos de gloria, simplemente maldiciéndose por su mala cabeza. Sofocada,  sudorosa y cargada con el equipaje, abrió la puerta con furia volviendo directamente a la cómoda. Posó los bultos y buscó el billete, saliendo de la casa inmediatamente. Una vez fuera se dio cuenta de que se había dejado la maleta dentro. Abrió la puerta indignada, entró, la tomó  y a trompicones  volvió a salir  dando un portazo, como alma que lleva el diablo,  haciendo añicos su sueño de cristal.
Llegó a la estación muy enfadada consigo misma, encontraba mil razones que justificaban la dificultad que entrañaba llegar  hasta la estación. Pero lo que realmente la molestaba era no haber gestionado con un poco más de soltura sus propios recursos:   “es falta de atención” reconocía vívidamente mientras  caminaba cargada con su pequeña maleta. “Tengo tantas cosas en la cabeza”: Entró en la cafetería y echó un vistazo al reloj. Se había precipitado un poco y como aún le quedaba tiempo de sobra, decidió tomar un café. Respiró hondo, intentando recobrar el pulso de la situación. Mientras libaba el café humeante, cayó en la cuenta de que no había esperado a que el taxista le diera la vuelta, quizá porque en aquel momento pensó que iba justa de tiempo, quizá porque iba pensando en alguna otra cosa de importancia trascendental o porque había decidido dejarle una buena propina, quién sabe.
            El receptáculo del bar era una urna acristalada desde donde se podía ver la estación completamente. A la izquierda, se situaba el perfil urbano de la ciudad  que con otro ritmo, como en otro mundo, parecía ignorar la tupida red  que el tiempo y el espacio ofrecían a sus humanas víctimas, aquí, en este preciso lugar. A la derecha, el día se explayaba luminoso sobre los raíles que fuera de la marquesina se ofrecían a los caprichos meteorológicos, infinitos hasta el horizonte y más allá. El corazón de la estación latía en cada detalle ferroviario, aún en el más insignificante, y la magia del viaje y del viajero envolvieron a Sara, absorta en su amargo café,  amarrada a la esperanza de que aquello le arrastrara a ella también haciéndola saltar a otra dimensión. En el andén, un ritmo calculado exquisitamente mostraba sin introitos sus bulliciosas algarabías con la llegada y partida de los cercanías. Sara desde la barra del bar miraba maravillada hechizada, sencillamente fascinada  a la gente que aparecía y desaparecía, con sus  interesantes y potentes vidas  seductoras,  deseables, con sus historias siempre intrigantes...
            Cautivada por aquel ambiente, apuró el café ya frío mientras sus ojos repararon casualmente, otra vez, en un enorme reloj: ¡eran las dos en punto!, ¡la hora de salida de su tren!, ella ya debía estar sentada en su asiento, con el abrigo doblado y la maleta colocada ¡La máquina debía de estar a punto de echar a andar! Rápidamente buscó la pantalla de horarios y vio anunciada la salida inminente. Le entró pánico, un pánico desmedido y enfermizo, descarnado, demasiado entrenado y acostumbrado a darse rienda suelta, un pánico caprichoso e indisciplinado tan cruel con la pobre Sara, tan bestia, tan primitivo... Lanzó la taza por los aires y con un nudo en la garganta se precipitó ciega hacia el andén. La carrera era como una contrarreloj de obstáculos: Subir y bajar la escalera, atravesar la puerta eléctrica y voltear un par de agudas esquinas... El jefe de estación ya alertado mantenía el tren parado y con el silbato en la boca esperaba pacientemente a que aquella mujer que había irrumpido tan precipitadamente en el andén, encontrara, una puerta para subirse a cualquier vagón. El tren la esperaba pacientemente, embebido en su metálico lapso de tiempo, lleno de pasajeros que se preguntaban la razón de que el tren no avanzase y ella, abandonada en su torbellino tropezaba, caía, y se levantaba dolorida  ayudada por quien fuera, mientras murmuraba: "¡Que me esperen, que me esperen!... Al fin entró por la primera puerta que vio abierta. Cuando el silbato sonó, aquella enorme mole metálica de ángulos desdibujados comenzó su marcha muy despacio. Sara, apoyada en la pared, intentó recobrar el resuello; los pulmones le ardían y le escocían las rodillas. Dos gruesas lágrimas resbalaron por sus mejillas intentando deshacer el nudo que en la garganta apenas sí le dejaba respirar. De pronto, la idea de que aquel podría no ser su tren la aterrorizó aun más: ¡No había tenido la precaución de asegurarse! ¿O sí? ¡No lo sabía! ¡Tendría que saltar! ¡Gritar! ¡Correr a la cabina del maquinista y obligarle a parar!
            - Me deja ver su billete por favor -
Sin poder articular una palabra rebuscó en su bolso mientras se limpiaba las lagrimas  con el antebrazo y se sorbía los mocos. Un hombre tranquilo le perforó el billete con una sonrisa amable y luego paciente, como quien acompaña a un niño al retrete, la acomodó en su asiento para finalmente, dejarla sola deseándole un feliz viaje y recomendándole que se tranquilizase.
            Allí estaba, rodeada de indiferentes desconocidos. Lentamente, comenzó a tomar conciencia de lo que había ocurrido y se sintió ridícula, abandonada. El calor del aire acondicionado y la vergüenza le hacían sudar; se inspeccionó las rodillas: raspadas no más, lo único el escozor. Notó como la blusa  se le empezaba a pegar a la piel húmeda. Lentamente se quitó el abrigo y pensó en Marisa: Marisa inteligente, Marisa bonita, Marisa feliz; subiría al tren desenfadada, despreocupada, intentando hacerle creer con su actitud displicente que no se regodeaba en su desgracia y, lo cierto, es que no se regodeaba... Subiría al tren, dentro de tres cuartos de hora aproximadamente, y con su voz aterciopelada, le aseguraría que se alegraba de verla y  seguro que se alegraba. Sumergida en estos pensamientos poco a poco  fue superando la vergüenza que había sentido cuando entró en el vagón. Recuperada la dignidad se acomodó en el asiento y  llenó los pulmones de aire, haciendo que se alzara su ampuloso pecho, mientras una vez más recurría al recuerdo de Manolo y, en clave de odio, se los redondeó discretamente con sus pequeñas manos mientras, con su trastornada imaginación, evocaba a aquella mujer que había visto en algún libro escolar,  con los senos al aire que sujetaba una bandera en nombre de la libertad con la cara pletórica de candidez y heroísmo puro...  Le resultaba a Sara tan fácil hacer aquellos momentos ajenos suyos.
            El paisaje transcurría verde y frondoso, sin lejanías, concretando a cada golpe de vista unos y otros elementos naturales en un sinfin de colores otoñales y de formas. Sara los reconocía en cada recoveco, sus ojos se deslizaban con las aguas del Sil que, como un niño caprichoso, revolvía entre las  faldas de las colinas siempre verdes. Se presentía el aire en las copas de los árboles y, arrancado de sus recuerdos infantiles, le vino a los oídos el murmullo vivificador  de la corriente del río que le transportaron  junto al abuelo y a su cara picorosa siempre mal rasurada. Sara se puso nostálgica reprobándose, entre tantas cosas, no haber ido a visitarle más a menudo en los últimos tiempos. El abuelo y Manolo se llevaban bien, el abuelo y Manolo se comprendían. En el fondo, estaba segura, el abuelo le reprochaba aquel fracasado matrimonio. Sara  había querido mucho a Manolo y aún le seguía queriendo con su amor trastocado, sometido, humillado; bajo este sentimiento gris, poco a poco se fue sintiendo vacía y perdida en un abismo vertiginoso de sentimientos maltratados. Al momento se quedó adormilada con el mecedor movimiento del tren, con sus pequeñas tristezas y sus incómodos rencores a flor de piel. Al cabo de varios minutos chasqueó la lengua y sé reacomodó en el asiento. Sentía ganas de orinar; la pereza de buscar los servicios y el asunto de dejar la maleta sola  a merced de cualquier ladronzuelo le hizo aguantar un poco más. Había perdido la noción del tiempo y no sabía muy bien en que lugar del trayecto se encontraba: " Si la en la próxima estación se subiera Marisa"...  Y se puso a pensar otra vez en ella, con las piernas apretadas y la respiración entrecortada. "Quizá haya engordado y ahora esté como una foca, a lo mejor se le ha olvidado depilarse el mostacho, quizá ha ido a la peluquería a hacerse una permanente y se le han abrasado las puntas". Se levantó resignada a tener que ir al servicio sin la vigilancia de Marisa. Agarró su bolso y luego, en un arrebato de tontera, tomó el abrigo también, mirando recelosa y resignada al resto de los pasajeros, intentando descubrir de antemano al presunto ladrón.
            No tardó en encontrar el servicio: Abrió y entró con dificultad por aquel estrecho hueco, a duras penas pudo cerrar la puerta con una mano mientras con la otra apartaba el abrigo de todos los sitios para no rozar en ninguna parte. Aquel receptáculo le parecía a Sara el colmo de la ridiculez. Sujetando, circensemente el abrigo entre el pecho y el mentón y con el bolso colgado en el brazo, se subió la falda, se bajo la faja, las medias y la braga al tiempo que con una mano asía la ropa para no rozar el inodoro; de reojo intentaba calcular las distancias a retaguardia para evitar las molestas salpicaduras, mientras la tapa de la taza  azotaba sus nalgas rítmicamente, al son del traqueteo. Aquello terminó por arrasar su humor.
            Marisa, por fin, subió al tren; su melena roja recogida en una coleta floja se desparramaba por la espalda contrastando con el gris de su abrigo de paño. Estaba guapa. Al verla calló en la cuenta de ese extraño sentimiento que es el cariño. Redescubrió su mirada tierna, su sonrisa fácil, y del fondo abismal de sus pupilas negras dejó rodar hasta los labios de Marisa su solitaria pena. Charlaron y charlaron mientras Sara indagaba en sus muecas buscando algún deje cómplice que le consolara  de su silencio, de su soledad.
            - ¿Qué tal estas Sara, querida?
            - Ya sabes Marisa ¿qué más puedo contarte?
            - ¿Le has vuelto a ver?
            - No ¿y tú? Vivís en la misma ciudad ¿no te lo has encontrado alguna vez?
            De los ojos brillantes de Sara salía un grito desesperado y violento.
            - Cuándo pase todo esto del abuelo podías venirte unos días conmigo, a mi casa ¿eh?
            - Contéstame Marisa ¿le has visto?
            - ¡Qué más da! ¿Qué importancia puede tener? Sí, sí, alguna vez le he visto.
            Un espeso silencio mientras Sara revolvía entre sus dedos, incansablemente, un hilo que se había arrancado de la falda.
            - ¿Cómo está?
            - Bien, él está bien.
            - ¡Bien, bien. Pues ¡vaya cosa que me dices!
            - Perdona Sara. No sé qué decirte.
            - Dejémoslo, sí, dejémoslo. ¿Quieres un bocadillo? Tomáremos los bocadillos. Están bueno, los he hecho yo. Será una buena manera de matar el tiempo. Marisa calló. El silencio que todo lo mece, lo adormece como un golpe fuerte en la carne blanca que la deja sin sentido, sin dolor, sin calor ni frio, macerada hasta que amoratada, tiempo después, recobra la sensibilidad dolorosamente. Se levantó de su asiento y a merced del traqueteo se izó sobre sus piernas gordezuelas elevando los brazos hasta la maleta como lo haría una niña pequeña pidiendo a su padre que la eleve y  arrope en sus brazos. El tren ronroneaba sobre la vía y su traqueteo, aunque no violento, hacía peligrar la estabilidad de Sara o, por lo menos, eso le pareció a Marisa que también se levantó rápidamente para ayudarla, agarrar por donde fuera para que no se cayese. Por fin Sara asió la maleta y, tirando seca y peligrosamente, la sacó de su cubil descomponiendo toda la escena. Ya no fueron solo las manos de Marisa, los pasajeros más cercanos atentos a la imprudencia del gesto, extendieron todas las manos, con cierta crispación. La puesta en escena de un auto dramático, muy bien representado, no hubiese sido tan emotivo. Sara ajena a aquel estupor discreto acarreo su maleta hasta sus asientos y allí, mientras mascullaba las delicias de los bocadillos de tortilla, abrió una poco la cremallera y metió el brazo  moviéndolo dentro, buscando a palpas, entre la ropa y las cosas, la bolsa con los bocadillos. La mirada perdida en el techo a favor de la forzada postura, bragada para no perder el equilibrio, sudando por el esfuerzo, el calor... la ira. Cómo no les encontró así decidió abrir más, un poco más, y tirando con fuerza, comenzó a sacar prendas que iba depositando en el regazo de Marisa que la mira silenciosa... ese silencio que todo lo mece, lo adormece, como un golpe fuerte en la carne blanca:
            - Venga mujer, no me mires así, no vamos a llegar allí y pedir que nos den la cena. Como para cenas estará el ambiente.
            - Esta bien, iré al bar por un par de cervezas ¿te parece? Y así te doy tiempo a que acabes de buscarlos y vuelvas a meter todas tus cosas en la maleta.
            - Muy bien, te espero para empezar juntas.
            Mientras Marisa estuvo ausente su desánimo descansó  en aquellos breves momentos de soledad. Se había puesto fuera de control ante las escasas  noticias sobre Manolo, aturdida por sospechas de posibles conversaciones, miradas, sonrisas, palabras que ya no eran para ella y que no quería que fueran para nadie: Manolo solo en una isla desierta, preso en la luna, condenado en el fondo del mar..., por no quererla, por renunciar a tenerla, a comprenderla, a amarla como solo ella debería saber que Manolo podía amar. Qué importaba ya que fuera otra mujer  o la misma Marisa. De pronto se sintió agotada, si por ella fuera, en ese mismo instante hubiese cerrado los ojos y hubiese dormido mil años.
             Comieron los bocadillos mansamente, apenas sin hablarse. Marisa expectante por saber por qué derroteros iba a continuar aquel viaje, deseando que acabara ya; Sara embebida en sus incertidumbres, en su dolor, en su rencor.
            -  Marisa- dijo de pronto mientras masticaba- perdóname lo de antes, no me encuentro bien, tú ya sabes.
            - No te preocupes, lo entiendo perfectamente, pero todavía no me has contestado ¿vendrás conmigo unos días?
            - Déjame pensarlo ¿de acuerdo?
            - Te vendría bien romper con tu rutina, recordaríamos viejos tiempos y haríamos algunas cosas juntas
            Y Sara comenzó a dejarse arrastrar por la placidez que le proporcionaba el jugoso bocadillo de tortilla y la cerveza.  Absorta en no sé qué pensamientos, divagaba por los confines de la razón, lejos de Marisa, de aquel tren, y del recuerdo del abuelo.
            - ¿Todavía fumas?- Le interrumpió Marisa agitándola levemente por el brazo.
            - De vez en cuando- murmuró ella mientras volvía la mirada y se limpiaba con el dorso de la mano el mentón engrasado.
            - Pues echemos un cigarro ¿te parece bien?
            - Estupendamente, pero tendremos que salir a la plataforma, estamos en área de no fumadores.
            - Pues vamos.
            Se levantaron y salieron. La espalda de Marisa sé interponía entre ella y la plataforma con insolente tranquilidad mientras avanzaba lentamente. Sintió odio hacia ella: tan inocente, tan simple como un bebe; apretó los puños en un esfuerzo por contener la rabiosa envidia y  miró a su nuca con desafiantes ojos: era ahora sin duda, algún maquiavélico personaje de esos que de pronto surgían de su imaginación. Cuando Marisa llegó a la puerta del vagón al darse la vuelta descubrió la tremenda mirada:
            - ¿Te ocurre algo Sara?
            - No, no-. Contestó ella  con falsedad   arropándose en una cálida sonrisa.
Pero aquella calidez no transcendió  de sus labios, puesto que, su alma ya no era accesible ni para ella misma. Marisa sin comprender nada salió a la plataforma. La puerta exterior estaba abierta y el ruido era intenso. El aire golpeaba lo más inmediato con tanta violencia que casi se podía ver. A Sara le pareció estar en el centro de su propia razón. Marisa le dijo algo que no pudo oír y girándose hacia la puerta abierta la asió con las dos manos empujándo para cerrarla. En la cara de Sara seguía esa estúpida sonrisa. Se acercó a Marisa con la intención de ayudarla pero, en el último momento, cambió de idea y agarrándola por los hombros la empujo con violencia al vacío. A pesar del ruido intenso, un grito de horror le atravesó los sentidos. Apoyada en la pared no supo de donde había salido aquel lamento. Cerró los ojos y se tapó los oídos, abrumada:

            "Calla, calla y escucha como corre el tren por la vía muerta, muerta y fría y pegada a la fría tierra. Calla y escucha su sonido metálico y estridente, su sonido  de primitivo progreso, de tosco porvenir. Calla y escucha como la casualidad galopa detrás de él divertidamente loca, como una niña centenaria, batiendo despreocupada los brazos al viento, mientras corre en pos de este metálico artefacto. Calla y escucha. No se oye nada, solo el tren con su suspiro salvaje. Calla y escucha. Por favor. Calla y escucha lo que el tren no nos deja ver. Nosotras, detrás de sus lindes, muertas y vivas, saludando al viajero desde el andén de cada estación, al viajero que se deja transportar lleno de su propia vida ignorando todo lo demás. Calla y escucha. No tiene corazón no es más que un artilugio, no puede respirar, ni vernos, ni siquiera tocarnos. Sólo puede correr por esta vía: muerta y fría".

miércoles, junio 15, 2016



Fotograma del último día fue publicado en la antología Historias para hacer historias Cuento Cuentos Contigo de la Editorial Piediciones ISBN:987-84-945006-5-7


FOTOGRAMA DEL ÚLTIMO DÍA


Publius Cornelius Scipio Aemilianus,  procónsul de Pompeya, no era la primera vez que mataba aunque nunca lo había hecho como hoy. Una cosa era matar o morir luchando por el orgullo de Roma y otra bien distinta era matar como había matado aquella tarde, a plena luz del día, en su propia casa, movido por un sentimiento que no  estaba definido en el manual del buen legionario y arropado por un silencio sobrecogedor. ¿Había matado sin una buena excusa? Apretando los ojos no quería ni pensar en esta posibilidad. Aún jadeante por el esfuerzo y, sobre todo, por el sentimiento, se sentó en el borde del implivium, lleno a rebosar, y medio pasmado sumergió sus manos ensangrentadas, esperando que el agua, por si sola, fuera suficiente para limpiar la sangre y su olor dulzón. La sensación fresca del agua le animó: Le había matado de un solo golpe de cuchillo asestado en el cuello, rápido y eficaz. Ahora el recuerdo de su cara sonriente tendiéndole la mano, le tiene paralizado, ni por un momento se imaginó que había llegado el momento de morir.
 Julia Marciana aún lloraba en la alcoba, Publius la oía con precisión manifiesta, desesperadamente mansa, lloraba sin estridencias con tanta pena como nunca a nadie había oído llorar,  ni siquiera a las madres que perdían a sus hijos en el fragor del asalto a una aldea de bárbaros, de entre todos los lamentos que él había oído, aquel le parecía el más insoportable. Publius aguantó la respiración para escucharla sin interferencias mientras el agua esquivaba la sangre dentro del implivium: la sangre de las manos, las manos mismas. Absorto en la declaración de dolor y sus matices se preguntó si seguiría desnuda al pie de la cama abrazada aún al cuerpo del amate también desnudo. Al cuerpo de Marcus… al que no hacía tanto también él había amado. Cierra lo ojos y vuelve al momento en que los encontró, no podía caber más belleza en ese instante. Marcus y Julia juntos, abrazados con sus preciosos cuerpos vibrando bajo el mismo apetito, en el mismo auspicio, cabalgando sobre la misma cresta del placer, tan dolorosamente bellos ¿fue quizá esta la razón? De haber sido tan joven y tan bello, quizá no le hubiera matado, se hubiera quitado la túnica y  se hubiera metido con ellos en la cama, ninguno de los dos le hubiese dicho que no, al contrario ni siquiera le hubiesen dicho que no hoy, de hecho, Marcus, cuando notó su presencia le tendió la mano. ¿Por qué lo maté? Julia pronunciaba su nombre justo cuando él entraba por la puerta… Marcus
 Un ruido atronador le distrae, mira al cielo pensando en el Vesubio bajo cuya sombra la tarde se apresura. Por la apertura del impliviúm en menos de un segundo, el azul del cielo se vuelve gris y muy brillante, un olor nauseabundo le abrasa los pulmones y empiezan a llover piedras primero y luego ceniza, el Vesubio trona con tanta ira y con tanta fuerza, corre a la habitación en busca de Julia y de Marcus, también, aunque ya no esté.
      -¡No!- intenta gritar pero no le sale la voz, le abrasa la garganta- ¡No lo hagas!
Julia le mira, el pelo y la piel ya cubierto de ceniza y los ojos vidriosos. Cada vez que tose la sangre le sale a borbotones por el filo de la hoja del cuchillo que se está clavando en el vientre.

De rodillas en el suelo intenta llorar  pero no tiene aire para hacerlo. ¿Por qué les maté? Se pregunta una y otra vez, mientras la furia del Vesubio le silencia a golpe de ceniza y para siempre.
®


jueves, mayo 12, 2016


Phi es mi primer poemario en solitario, completamente mio, se presenta los días 7 y 12 de mayo respectivamente, primero en Santa Colomba del Curueño en la casa de un amigo y luego en el salón de actos de la Fundación Sierra Pambley. Lo edita la Editorial Piediciones con prólogo de Ramiro Pinto, ISBN:987-84-945006-4-0.
En la pestaña de imágenes hay un reportaje de aquellos dos días con audio de tres poemas, os recomiendo que los oigáis.

viernes, abril 15, 2016


Setenta años y un día, poema publicado en la revista  Estampas de mayores, un viaje por la memoria, con motivo de la celebración del día del mayor, editada por el Ayuntamiento de León, Editorial MIC DL: LE 187-2016



Setenta años y un día

Insaciable afán de ser inalcanzable

místico, profundo... y necio.
Ha caído tantas veces así, 
sobre la suave línea del horizonte,
recreándose en esa lejanía.

Y sin embargo,

esta anochecida más, sin santo y sin seña,
que se regala como una diva en mis ojos cansados,
me sigue inspirando, empujando,
en un ancestral aliento, que,
presiente tras el trazo
del germen que fecunda y anida.

Tantos días
No me canso de su distancia arrogante.

Ni de cómo se miden los minutos
que quedan en el ángulo muerto, que,
el árbol traza con alargada sombra.
Ni de su color.
Ni de su olor a hembra que descansa, como el mío,
en el ruido fatigado de esa brisa con vocación viajera;
como si fuera una tregua, la tregua de una terrible furia.

Yo soy horizonte también

para aquel que desde aquella línea mira 
a la puesta de sol a la caída.



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viernes, septiembre 18, 2015

El breve poemario Amanecer fue publicado junta otros en la Antología Poética 2015 con motivo de haber quedado finalista en el primer certamen de poesía  La huella de la palabra, convocado por la Editorial Piediciones. ISBN: 978-84-944264-5-2.
A continuación expongo el poema que le da titulo.


AMANECER

Coges la hoja en blanco y escribes algo,
por ejemplo:
que no te deja dormir con sus ronquidos,
que estas desolada y furiosa,
que son las cuatro de la mañana y
tienes hambre
aunque no sabes muy bien de qué.

Otros días
no consigues escribir una letra,
nada está claro
ni siquiera sus ronquidos,
se te agolpa la madrugada
tras los cristales de la ventana
y te entra prisa,
aunque no sabes muy bien a dónde vas.

Al fin oyes cantar,
a lo lejos,
al pájaro de la mañana,
entras a la ducha y cierras los ojos,
los notas febriles y abultados tras los parpados,
febriles y asustados tras la cortina de agua
y te abismas en el día,
te abismas sin remedio.

martes, mayo 08, 2007




Canción de cuna para Tsvetan fué publicado  en la revista The Children´s Book of American Birds nº4, Ediciones Leteo ISSN:1886-2586, además es  ganador del concurso semanal de EL TINTERO, concurso que se desarrollaba en  Red de escritores Netwriters.




CANCIÓN DE CUNA PARA TSVETAN

Conocí a un hombre que había matado a un hombre. Al atardecer, cuando había terminado su trabajo, se sentaba en el pasillo de alimentación de las cuadras de los caballos, sobre una de las alpacas que estaban apiladas a un extremo, y se quedaba viendo cómo se ponía el sol detrás de la colina.


—Quiero irme a Canadá —me dijo una tarde.
—Por qué a Canadá —le pregunté.

Pero no me contestó.

—En Canadá hablan francés, ¿verdad?
—E inglés.
—¿Me puedes enseñar francés?
—Te puedo enseñar lo que tú quieras aprender.
—También quiero un saco de boxeo, lo colocaré ahí, en el granero, y los ratos que tenga libres podré entrenarme… hasta que me vaya.

Una mosca se le posó en el brazo y la atrapó en un ademán rápido y poderoso,
todos los músculos de su brazo se tensaron y su puño sonrosado, blanquecino
en los nudillos, la sujetó prisionera unos instantes, luego extendió la mano y la soltó pronunciando una palabra que no entendí.

—Qué has dicho.
—Que vuele.

Arrastraba las palabras con su acento búlgaro, “que vuele” sonó bonito, sonó bonito de verdad.

—No tiene sentido que la aplaste, que vuele mientras pueda, que se coma toda la mierda que le quepa dentro, durante el tiempo que pueda.

 El sol se dibujaba hermoso sobre la línea de la colina, rojo como una bola de fuego afilaba sus rayos contra las hojas de los robles, una brisa fresca se levantó y las luces de las cuadras se empezaron a encender una por una. Se pasó la mano por la frente y por el cuello.

—Qué calor hace.
—Si estás aquí para el invierno vas a saber lo que es el frío de verdad.
—Yo ya sé lo que es el frío, todo el frío del mundo.
—Cuando cruzaste la frontera por las montañas, ¿verdad?
—Verdad.

Y volví a oír sus pasos sobre la nieve aquella madrugada de marzo, y el ruido seco que escupió el fusil que llevaba sujeto entre las manos, el chasquido serio que hizo el esternón al quebrarse contra la bala, y el golpe de unas rodillas al hincarse en el suelo. Oí el gorgojeo de la sangre que sale a borbotones. Lo volví a oír mientras él, silencioso, arañaba con una pajita en el polvo del suelo, despreocupado ya de las moscas, porque el sol se había puesto.

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