TamTam Press. La quilma del sembrador


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La poeta y narradora leonesa Cristina Flantains presenta este jueves 9 de mayo su segundo poemario, ‘La quilma del sembrador’ (Eolas Ediciones). Será en el bar cultural Ret Marut (León) a partir de las 20:30 horas. La autora estará acompañada por el también poeta Antonio Manilla y por el editor Héctor Escobar. Entrada libre.

Cristina Flantains saca a la luz este nuevo libro tres años después de su primer poemario, ‘Phi’(Piediciones, 2016). Y si aquél primer libro fue concebido como “un viaje a través del deseo, el azar, el tiempo y la muerte”, éste se nutre de experiencias y anhelos vitales que la autora introduce en su zurrón, como si fueran pequeños granos o miguitas que luego va soltando, poco a poco, para marcar el itinerario de ese camino inescrutable que nunca se desanda, y que en el fondo no nos conduce más que hacia lo que somos o incluso, con suerte, hacia lo que nos gustaría ser.

El título completo, ‘La quilma del sembrador (y la clemencia de Maldoror)’, contiene una referencia expresa a “Los cantos de Maldoror”, un libro publicado en 1869 por el escritor Isidore Ducasse, más conocido por su seudónimo de Conde de Lautréamont, considerado el gran renovador de la poesía francesa del siglo XIX e incluso un precursor del surrealismo. Pero, a diferencia de Lautréamont (“Mi poesía consistirá, sólo, en atacar por todos los medios al hombre, esa bestia salvaje, y al Creador, que no hubiera debido engendrar semejante basura”), los poemas de Cristina Flantains parecen ahondar en lo que nos hace ser personas humanas y actuar de una forma u otra, a veces contradictoria, queriendo siempre ir más allá de todo, en el intento de entender qué hacemos en este mundo (“Y cuando consiga abrir / la puerta grande que en medio del muro / de ladrillo rojo espera, espera cerrada, cerrada, / será rayo de luz”), en el intento, también, de comprender cómo somos a partir del pensamiento y las emociones (“llegar a las cosas que no tienen nombre / bajo el celaje azul del áspero día / arisco como la palma que acaricia / con los nudillos rotos tras la ira urente”) y del amor (“Ábrase la puerta de / este corazón sin rumbo, / pues amar no es camino ni mapa ni guía”).

Como escribe Cary Gil Sáenz de Miera en la solapa, “Cristina Flantains es, sobre todo, una mujer creadora, espiritual, luchadora, y con la capacidad de expresar, tanto en la poesía como en sus relatos, la conmoción, ahora dulce ahora desgarradora, que mueve al lector en su quietud vital. Su escritura no deja a nadie indiferente pues toca todas las esferas del ser humano. Planteamientos vitales, políticos, amorosos, dudas existenciales plasmadas en letras armoniosas, palabras de exquisita belleza que son el reflejo de su personalidad. Nada esquiva, no huye de nada ni de nadie y se enfrenta a la hoja vacía desde su naturalidad, desde su yo auténtico de quien todo que transmitir”.

La propia Cristina Flantains reconocía hace algún tiempo —en una entrevista con Manuel Cuenya— que ella bebe de muchas fuentes literarias (“Machado sobre todas las cosas, Azorín, Unamuno, Baroja, Nabokov, Dostoievski, Chéjov,  las Brontë, James Austen, Pizarnik, Colette, Juan Pedro Aparicio, Mestre, Gamoneda, Doris Lessing, Alberto Chimal, Djuna Barnes, Stendhal…”), en una lista sin fin.

Su nuevo libro, que se abre precisamente con una cita de Machado (“Tal vez la mano, en sueños, / del sembrador de estrellas, / hizo sonar la música olvidada…”), está dividido en tres capítulos (cada uno de ellos arranca con una cita de “Los cantos de Maldoror”), encuadrados entre un prólogo y un epílogo que se podrían tomar como alusivos al sentido de la escritura y la eterna búsqueda de palabras verdaderas.

:: Dos poemas de ‘La quilma del sembrador’

PRÓLOGO

El latido y el vaso

Se llena
se colma
rebosa
luego se
derrama
sobre las palmas de las manos
corriendo por los dedos
como si fuesen su casa
como si fuese la sangre
de esas manos o el latido mismo
que desde el epicentro del pecho
se llena, se colma, rebosa y luego se
derrama
cayendo, al fin, en la hoja blanca
que, ya cáliz, espera.
Toma. Bebe.

— — —

EPÍLOGO

Vida, camino y sueños

Yo vivo en la vida que Tú vives
no hay otra vida en que vivir

y en Tus huellas encuentro mi camino
no hay otro camino que seguir.

y sueño los sueños que Te sueñan
no hay otro descanso más que en Ti

Eloisa Otero

3 poemas de la Quilma del Sembrador

El día 9 de Mayo del 2019  se presenta en León en el Ret Malut mi segundo poemario La quima del sembrador ( y la clencia de Maldoror). El editor es Hector Escobar con su sello editorial Eolas Ediciones. Me presenta  el poeta Antonio Manilla. A la guitarra el cantautor Javier Martín Marín. La preciosa  foto de la portada es de la fotógrafo Guada Gijon.

Un día para el recuerdo. Y  los agradecimientos son infinitos.

Presentación

Uno no es crítico ni dueño de un blog de esos que van repartiendo carnet de poeta, pontificando sobre lo que sea la verdadera poesía. Uno no es crítico, sino humilde reseñista y, sobre todo, lector, así que vengo aquí a compartir mi impresión de lectura con vosotros del nuevo libro de Cris Flantains, un libro que viene a confirmar una voz, que es a lo que aspira cualquier poeta que sea consciente del exceso de ruido —también literario— que hay en el mundo e incluso en pequeñas ciudades como la nuestra.

Mi impresión de lectura: unas pinceladas personales sobre las que algo seguramente dirá después la autora, desde luego con toda la autoridad del mundo.

Y seré breve: estamos todos aquí para escuchar los nuevos poemas de este segundo libro de Cristina Flantains, La quilma del sembrador (y la clemencia de Maldoror). El protagonismo está reservado a ella y a sus poemas.

Si me exigieran resumirlo en una sola frase, diría que estamos ante un poemario de corte existencial, un libro de dudas y certezas.

Y, luego, que a mí me parece que tiene tres secciones dedicadas, grosso modo, a Pasado-Presente-Futuro.

Y, además, tres poemas en prosa que se titulan como “capítulos”, no estoy seguro si como señalando cierta intención narrativa, esa sería la primera cuestión que, de estar a ese lado de la mesa, yo le haría a Cris en el turno de preguntas.

Tres poemas en prosa inspirados en Los cantos de Maldoror de Lautréamont, un poema que desde su publicación en el siglo XIX se ha considerado sin posible exégesis ni glosa. Hay que leerlo.

LosCantos, siempre se ha dicho, hablaban del Mal con mayúscula. Pero conocemos una carta de Lautréamont a su editor, que se resistía a publicar su libro, donde dejó escrito: «He cantado el mal como lo hicieron Byron, Milton, Baudelaire, etc. Naturalmente he exagerado la nota para innovar en tan sublime literatura que solo canta la desesperación para oprimir al lector y hacer que desee el bien como remedio…».

La quilma del sembrador. El sembrador es un personaje machadiano de Soledades. Galerías. Otros poemas. Con su cita se abre el volumen.

Tal vez la mano, en sueños,

del sembrador de estrellas,

hizo sonar la música olvidada

como una nota de la lira inmensa,

y la ola humilde a nuestros labios vino

de unas pocas palabras verdaderas.

 “Lo que viene de fuera”: el que siembra y acaso no mira por lo sembrado nunca más, quizá un dios indolente, cuya indolencia es nuestra libertad. O la poesía. “Unas pocas palabras verdaderas”: eso es la poesía. Ese breve poema de Antonio Machado era toda una poética.

El poema Prólogo del libro de Cristina Flantains también lo es: nos pone sobre aviso.

El latido y el vaso

Se llena

se colma

rebosa

luego se

derrama

sobre las palmas de las manos

corriendo por los dedos

como si fuera su casa

como si fuera la sangre

de esas manos o el latido mismo

que desde el epicentro del pecho

se llena, se colma, rebosa y luego se

derrama

cayendo, al fin, en la hoja blanca

que, ya cáliz, espera.

Toma.Bebe

         Ofrenda del corazón, su sangre va a ser ofrecida para que la leamos en el caliz del libro “unas pocas palabras verdaderas”.

Capítulo 1:

Maldoror: sintaxis rota, alterada. “Un infeliz que un día fue bueno y fue feliz”. Desamparo. Remordimiento. También “la imposibilidad de dejar de ser”.

He dicho que cada una de las partes a mí me parece que está dedicada a un tiempo, pero no es algo indiscutible.

Aquí comienza el pasado: “aquellos días sin nombre ni equipaje”. Y la música de las estrellas, en ese “impulso sideral” del que Claudio Rodríguez ya nos advirtió que la luz viene del cielo siempre. Se producen algunas rupturas barrocas del lenguaje. Se nos presenta al amor como monstruo que gira en el que acaso sea el único poema netamente amoroso de todo el libro, titulado “El encuentro”. Recuerdo una escena original de Maldoror: cuando clama por un hombre que sea bueno, pidiendo que le muestre ese monstruo. Acaso nos esté aquí indicando Cris algo sobre el amor y el bien.

Me parece que predominan en esta primera sección la insistencia del azul y de la luz y de la memoria. “Dudas, horas silenciadas y sin sangre”. “La luz que es silencio”.

Capítulo 2:

Esta segunda entrada de Maldoror versa sobre el “vacío” que quedaría tras una hipotética eliminación del Mal. “Luz así no queremos”, nos dice la poeta. Retoma imágenes de Los cantos, como las de la luciérnaga gigante y la prostituta. “Querer ser como se es”. “Hacer de su miseria grandeza”. Este poema plantea dudas sobre la verdad y sobre lo divino.

Quiero citar ahora la foto de cubierta que el editor ha puesto al libro, una foto virada de color, la imagen de unos árboles en un pantano. Una sugerencia especular, antagónica, bipolar. Muy pertinente: ilustra lo que no comprendemos del todo.

Es el tiempo que a mí se me antoja el presente.

La casa

Mi casa tiene unas puertas grandes

en medio de un muro de ladrillo rojo

y tiene, también, un esbelto tejado

que hace resbalar la nieve y la lluvia

casi sin dales tiempo a tocarlo.

Detrás de las puertas cerradas, cerradas,

debajo del tejado  de acertada cumbre,

dentro del muro de ladrillo rojo

están los restos de un viejo fuego

y los pedazos de algún cataclismo

y una vieja maleta que alguien

se olvidó de deshacer.

         Mi casa es poniente,

punto cardinal del punto donde

el sueño sueña, es instante que crucifica,

la gota de sangre que redime,

la risa que no cesa. Y cuando consiga abrir

la puerta grande que en medio del muro

de ladrillo rojo espera, espera cerrada, cerrada,

será rayo de luz.

También escribe un nombre en una pared para no olvidarlo, pero el muro termina derrumbándose por la acción del tiempo.

Nos dice que tiene “la espalda desollada de no entender”.

Aparecen poemas de madre o hijo o hermano: “hay que hablar de vivir”, subraya al poco, ya en la tercera parte.

Debemos “supurar en clave de amor” las heridas. “Vivir en silencio ajeno”, acallando la rabia del vivir.

Capítulo 3: 

Es el futuro. El momento sobre el que “sospechar sin tregua”, eternamente. Y, sin embargo, esta sección aborda, me parece, la esperanza y el sueño por los que se vive y se alienta.

El sueño o sueños en que se encuentra en cada jornada motivo “para amar la vida sobre todas las cosas”.

Una vida sin dioses, una ética civil, laica. Nos habla en algún poema de “los yonquis del perdón”, los “colgados de la vida eterna”, aquellos que ponen fuera del hombre la razón de su esperanza.

“De perro echado al sol aprendiz eres”, nos dice volviendo a trastocar las cláusulas de la oración al modo barroco, con sintaxis latina, recordando al perro Diógenes, al desnudo Diógenes el Cínico, que respondió a Alejandro Magno, cuando este le ofreció que le daría lo que pidiera: “Apártate, que me quitas el sol”.

“La contaminada caridad” es abatida en un solo verso, que la define así: “conciencia que se vacía en infierno ajeno”.  De las tres virtudes teologales del cristianismo, fe, esperanza y caridad, ya nada más queda una esperanza en el sueño. Y, acaso, en “la rabia que nace de la injusticia”.

Aquí uno recuerda la definición que Camus dio: “¿Qué es un hombre rebelde? Un hombre que dice no”.

Pero en otro poema, un poema tremendo, estupendo, Cristina —con esto termino— envidia, desde el vacío existencial, su ansia de poder tener al menos “miedo”.

Nos confiesa: “Nada pretendo de este tiempo que transito”.

Antonio Manilla

Historia de cómo Luci Law se enamoró de una silla fue publicada en el blog Tulectura ( Espacio de la ULE dedicado a la lectura) con motivo  de la celebración del día de San Valentin del 2019

(Fotografia de Andrew Wilcox – Mujer en Sillla Peacock-L, creación  del estudio canadiense de diseño   UUFI. 2011)

Luci Law era ese tipo de chica que siempre lo tenía todo claro, además poseía un carácter equilibrado que le permitía proyectarse muy bien en su entorno aunque sin llegar a ser tan atorrante como un amado líder. 

Para seguir leyendo pinchar en el enlace

(https://bibliotecas.unileon.es/tULEctura/2019/02/14/san-valentin-cristina-flantains-silla/

Trago amargo 



Pinchar arriba para leer el relato

Esta es una gran historia y los personajes que la mueven  son grandes personajes, así es fácil escribir. Gracias a TamTam Press y a Elosia Otero por la confianza-

Día de los Derechos Humanos. Red internacional de lecturas solidarias ESCRITOR@S POR CIUDAD JUÁREZ.

DL:LE 467-2018

 Me voy de vacaciones

( hoy no te mato con mi silencio)

Negra espesura
pensamiento negro
cauce fallido. 
Una barra de pan por un casquillo
de bala.
Vacaciones en la Bahía de Kotor
en Capri en Nejar en Djerba en Satorine,
mi cuerpo bronceado flotando
en la fosa común de todos los cuerpos.
Un cuerpo más, el mío vivo el vuestro bien muerto.
Mi última operación de estética,
antes de venir de vacaciones,
ha sido perforarme los tímpanos
para no oírles llorar
cuando las olas arriban en la
blanca playa.
Las nubes no son nubes
son vuestros sueños.
Tumbada en la orilla el sol me broncea
ellas pasan y pasan 
altas lejanas solitarias.
El próximo verano: me arrancaré los ojos.

©Cristina Flantains

ESPERANZA

 La Esperanza solo fue una amiga asustadiza;

se sentaba al otro lado  de la reja de mi celda

a observar cómo se iba cumpliendo mi destino,

igual que hacían los hombres de corazón egoísta.

En su miedo, podía llegar a ser cruel:

a través de los barrotes, uun lúgubre día,

miré hacia fuera para verla allí,

¡y ella apartó su rostro!

Como un falso guardián haciendo una guardia falsa,

aun cuando había lucha ella susurraba paz;

cantaba mientras yo lloraba ,

pero, si yo escuchaba, se callaba.

Era falsa e implacable:

cuando mis últimas alegrías cubrían el suelo

y hasta la Pena miraba con remordimientos

aquellas tristes reliquias desperdigadas,

la Esperanza, en cambio, cuyo susurro habría sido

un bálsamo para mi convulso dolor,

abrió sus alas y se remontó a los cielos,

se marchó, ¡ y ya jamás volvió!

 © Emily Brönte

DEL ARTE A LA PALABRA ( Exposición artístico-literaria). 
Día Mundial de la Salud Mental 2018

CATÁLOGO  de obras seleccionadas para la exposición " Del arte a la palabra"
Auditorio del Conservatorio de Música de León
10 de octubre al 30 de noviembre 2018

Coordinan Mercedes G Rojo y Nuria Viuda

DL: LE383-2018

Cuida el animal al animal,

lo sienta cerca del fuego,

peina su cabello osco,

recorta, limpia sus uñas

y enjuaga con agua del río de la vida

las partes de su cuerpo que más apestan.

Luego, le da de comer el alimento

conseguido con sus manos

y tras machacar con las fauces

granos y huesos, saciado ya,

aprende a pronunciar

palabras tales como, amigo, hermano,

ruido

pronuncia ruido una y otra vez

se detiene en ruido

y mira al animal que le está mirado.

-¿Ruido dices? ¿dices ruido?

No serán los pies del Sembrador de Estrellas

porque va descalzo

ni serán las estrellas mismas que, cual gotas de rocío,

se posan tal que el beso de un amante sobre el manto;

pero ellos eso no lo saben

ni Licio tiene pensado aún contarlo.

Cuida el animal del animal con esmero,

sale el sol y se pone inagotable:

madre, amigo, hermano... ruido

-¿ruido dices?

-sí, sí ¡ruido!

Poema sin titulo publicado en la revista FAKE coordinada por el grupo de activistas culturales Fake ISSN: 244-2917

Hay una  tarde eterna

en las  cortinas de terciopelo,

en el ruido  de la puerta  

que derrama su furia secamente,

en el de la llave  descifrando cerraduras

o en el siseo de los pasos que recorren

el pasillo comatoso,

buscando un cubil idéntico a este.

Además,

la textura mortecina

de unas piernas desnudas

sobre la áspera sábana

me tortura desde el fangal de los deseos,

sucediendo, aquí también, una inexplicable eternidad.

 Intento amansar la ira tras los párpados febriles.

Tumbada en la cama

invoco el único vestigio del hogar:               

el recuerdo insoportable

del ruido metódico de un goteo

estrellándose contra la loza sucia del fregadero.

®

Depósito legal: LE 28-2018

CONCHA ESPINA

( Inspirado en la “Esfigie Maragata”)

—    A ver Rogelio, acércate  a mí, y préstame la luz de ese fósforo para que yo vea en la inmensidad de este mar de olvido, allá en el horizonte perdido, qué muro, qué accidente geográfico imponente y grave impide que su voz llegue hasta aquí, trascendiendo, como lo hizo la de otros igual o menos audaces, igual o menos poetas.

La ceremonia del olvido se perpetra a fuerza de callar, de callar y silenciar, bien lo sabemos, y a fuerza de esconder la voz y la palabra.

            Qué hubo de malo en hablar “de  bravos países de poesía y de leyenda de amor y de piedad”,  en concederle al aire y al horizonte el humano don de consolar, en mentar el alma que, si es requerida, vibra sin tapujos mucho antes de que en el cuerpo acampe el deseo o el destrozo, en decir “ese hombre me quiere comprar” o en renegar de la alegría del sacrificio cristiano que jamás de los jamases Dios recompensa.

            Qué mal hay en mentar la luz una y otra vez, ya sea para ver, para entender, para ahuyentar el miedo o para buscar su ausencia  y hacer el duelo de las cosas que nos ponen tristes cuando nos atrapan, sin saber bien por qué. Y en hablar de huir y de esconderse y de ver cómo salir de aquí, de ahí, desde un paisaje amigo que entre líneas se derrama como único consuelo  viniendo a decir: el mundo es tuyo aunque no lo tomes.

Habla Cocha de la vida de los vivos con su voz de mujer sin enmascarar. Escribe desde dentro deslizándose sobre el  renglón con la exquisita descompostura de la amante que solo entiende de dar, -tanto hay entre las manos-; dibujando la palabra en la porción de realidad que nos eleva -da igual que sea inteligencia o imaginación-, aderezándola en el silencio del pensamiento con el polvo de estrella que le corresponde y bajándola, después, hasta el corazón; empujándola por los pulmones para que luego, despacio, se derrame por las manos hasta llegar al renglón y reposar como semilla en surco, hasta que tú la aprehendas y, deslizándote sobre ese  reglón que te proponen con la misma exquisita descompostura de la amante, solo entiendas de dar lo que de ella,  has recibido.

—    A ver Rogelio, a ver si vemos algo hermano, amigo, acerca la llama hombre quiero saber por qué naufraga Concha en esta inmensidad, en este mar, en este olvido. Ya lo veo y escrito por ella está:

      “Yo soy una mujer: nací poeta,

       y por blasón me dieron

       la dulcísima carga dolorosa

       de un corazón inmenso...”                          

enlace:

CONCHA ESPINA 2018-2019

El salon de baile fué publicado en la revista  Álora, la bien cercada en el nº34 editada y patrocinada por la Concejalía de Cultura del Exmo. Ayuntamiento  Álora con la colaboración de la Excma. Diputación Provincial de Malaga

El salón de baile.

Intenté imaginar cómo sería su olor

el aroma de tantos alientos vertidos

entre aquellas cuatro sucias paredes;

si fue uno reiteradamente en un tiempo dilatado

si fueron los de una muchedumbre

durante un instante idéntico a este.

Intenté encerrarme en el jardín aledaño a la estancia

y saciarme a fuerza de grises pues era diciembre.

Del último resuello el eco cruzado de viejas palabras,

quizá alguna sombra en el lugar más conveniente

y la hiedra trepando indiferente y verde.

Intenté quedarme,

perdón, esto último es mentira,

no quería más que irme

deshacerme de los mapas, de los rincones planeados

de los excesos de luz, de las gotas de sudor

que surcan despreocupadas los cuerpos desmembrados.

®

¿Recuerdas aquella tarde?, El cauce, La lira, estos tres poemas fueron publicados en la antología poética Ágora de la Poesía,  por la editorial LapiCero ediciones ISBN 978-84-946273-4-7

¿Recuerdas aquella tarde?

Volver a  aquella tarde,  a la clemencia

 del azul urgente  que se vertía,

 sin contener el aliento,

 sobre el cauce inconmensurable

 de los días que quedaban por vivir.

Era un plácido vaticinio 

 si pudiera volver

Y al siseo forastero con cierto cariz criminal,

el mismo que decidió matar ese  sucederse

algún tiempo después.

Entonces pasaba sin ajarme perdiéndose en el azul

otra vez el azul

Volver al principio, a aquella tarde,

desandando    las ganas de callarme,

 y calibrar el peso del  aire

que alentaba con otro brío

 respirarlo otra vez y serlo

 O ¡quién sabe!, quizá mejor que como aliento

   he de volver como  pájaro y  anidar en cada marzo,

 para siempre, anidar en el azul.

®

El cauce 

Me quedé dormida en su regazo agotada

de no vivir lo que ha de ser imposible en este curso:

un caudal silencioso y violento que se precipita

por  días sin nombre, sin hogar, sin oficio.

No olvido la noche que me habitaste entera

entrando por mí libre como si se tratara de tu casa

desenmascarando  con fuerza lo que ha de ser ya imposible,

 desde entonces, aunque tarde, su casa he sido.

®

La lira

Ayer nos topamos en un sueño, creo que era mío,

te aprehendí el tiempo justo para besarnos.

Y un instante más para mirarte.

No creo que haya en el mundo,

 una historia de amor  más triste que la nuestra.

®